Desaffection

Quand le début tarde à venir. Quand il ne vient finalement pas. Quand les mots coulent, seuls, sans sens, sans direction avec ou sans valeur. Ou l'inverse, le contraire, l'inverse du contraire. Chaleur estivale, sans vent, sans nuage, sans pull et sans trop de sérieux. It's been a long time, long time now. Ecrire pour avancer dans le mouvement, pour trouver la bonne direction. La musique. La vraie musique, celle qu'on entend. Chacun la sienne. Ecrire pour que ça sorte, sans faire peur. Sans faire trembler, rugir, hurler. Sans excès, avec calme et sérénité. Avec de la contenance. Parce-qu'il faut bien s'y remettre, un jour. Ne rien abandonner sur le bord de la route.
Envie, besoin, j'sais pas. Pourquoi il n'y a que ça qui me fait écrire? Putain. Sale putain. C'est exactement de ça dont il faut parler. C'est une putain, une véritable catin, une trainée qui fait peur, qui fait mal à qui serait apte à recevoir un bon coup dans le dos. A qui ne serait pas apte du tout aussi, d'ailleurs. A ceux qui sont déjà bien cabossés, comme à ceux qu'elle aurait pour le coup, épargner un peu avant. Un plus gros coup pour ceux-là. Il faut bien compenser. Pute!
Aux trois-quarts parisienne. Mais pas le week-end. Choses moches. Tout d'un coup. tout bien trop moche. Et ça fait trop.

Tout le monde. La même chose. Les mêmes mots. Sourires de pitié. Fausses paroles. Blabla. Faire comme si.

Dis-moi autre chose! Tu en es cap'.